破败的绣坊里弥漫着陈旧布料和淡淡霉味。萧彻沉着脸，坐在唯一一张没有瘸腿的凳子上，周身低气压让本就狭小的空间更显逼仄。他面前站着抽抽搭搭的阿梭——他刚刚逼问出的名字。“所以，”萧彻的声音听不出情绪，“你娘苏婉，三年前病逝。你独自守着这绣坊。”阿梭用袖子狠狠抹了把脸，眼睛红肿，却挺直了小身板：“是又怎样？我娘不在了，跟你有关系吗？你到底是什么人？为什么找